Contra La Pared

 ¿Que pasaría si la vida fuera más sencilla? ¿Qué pasaría si de pronto uno se encuentra con las personas en el momento justo para la felicidad? La pared no es sólo lo que nos encierra a diario, también la que nos protege. Construimos paredes de colores, paredes negras, paredes con ventanas que dan al pasado… Pero cuando se cierra la ventana y la cortina cae quedamos nosotros solos con ella, en esa situación incomoda en que desearía que todo fuese más fácil; que un ligero temblor las tumbara de pronto, quedando en un inmenso bosque, rodeado de arboles, de un sol tenue pero complaciente, y porque no, con esa buena compañía que a veces dejamos pasar de largo, sin saber que nos perdimos de amor, de llanto, de instantes y de vida. 

Buika… Buika

Buika apareció de pronto a un ladito del escenario, la espesa bruma del humo y la oscuridad solo permitió ver su esplendorosa sonrisa y entró con cámara en mano a aplaudir y a capturar en el tiempo a su pianista. Tan sólo Buika tiene esa capacidad de traspasar no sólo la grande o corta distancia, sino en mí logró también revolver el tiempo, un pasado muerto, un presente incomodo y un futuro repleto de esplendor. La voz de Buika parece salida de la tierra, como un sol negro que se enterró de pronto y hecho raíces, pero que en una noche de Marzo bogotana nos alumbró con esa luz de su sonrisa y esa sincera alegría contagiosa. Eso si fue una Buika breve, como el instante en que uno va en un carro a toda velocidad y ve de pronto a una persona en la calle que lleva por años queriendo ver, pero que el acelere de las llantas por la autopista no dejan si quiera que uno grite un profundo y sentido TE QUIERO. Todos fuimos por una noche Buikas.

Mi ventana

El aire es fresco desde mi ventana de la infancia… Los recuerdos son remolinos revueltos de humo azul con hu hu hu please to meet you y la noche silenciosa, ese silencio natural de grillos, de ladridos de perros lejanos, de un cielo negruzco y de coladeras mentales de campo y olor a tierra con Pink Floyd… Mi cuarto de la niñez parece contado por Gabo y varias mariposas que se han entrado por la ventana, en particular una blanca que esta en el piso ya sin poder volar, al parecer el piso por donde corrí años atrás con mis tenis Bubble Gummers es ahora un lecho de muerte del bicho que parece artificial… Así son mis noches de vuelta en la casa paterna… Y soy yo de nuevo, el que nunca he dejado de ser… Quisiera que un aletazo me borrara la mente y que sólo quedara este instante… La mariposa blanca, Pink Floyd, el cuarto de mi infancia… Y YO….

El indiscutible Anticristo (--/5)

El director Danes Lars Von Trier presentó su anticristo en Cannes, cuentan que el distinguido público envueltos en sus costosos trajes de diseñador, abuchearon su película; no con un trago de Wisky en las rocas; sino literalmente chiflada al final de la proyección, sin embargo algunos pocos aplaudían en el fondo, sonido que se fue apagando como una hoguera que la tormenta no perdona. Luego de esto cuentan también que le preguntaron acerca de esto, a lo que él respondió que Anticristo es su mejor película y que él es el mejor director de cine del mundo. 

Lars está saltando de géneros, pasando del drama extremo al cine “documental” (Las cinco condiciones), a la comedia (The Boss it All), y ahora con Anticristo en el género…. Es una película imposible, de esas que mantienen al espectador atento y sentado en la silla sufriendo, incomodándole lo que ve, lo que escucha, lo que piensa… Anticristo una película cuyo género es el “límite”, porque lleva todos al límite, al espectador, a los críticos de cine, a los blogs, a los demás directores, al público de Cannes y su champagne…

Una película para ver, para “disfrutar”, para incomodarse, para ir a un nuevo e inusual mundo cinematográfico. Yo mejor no hablo nada de la película, me es imposible decir algo más de ella; simplemente concluiré diciendo que no es para abuchear (esto sería lo último), tampoco para aplaudir, simplemente para encender la luz y fumar un cigarrillo lentamente mientras se va volviendo a la calma.

El Barcino en cenizas por el Huila

La muerte se aparece por las esquinas como briosos toros en una tempestad pausada, extrañamente pausada; pero contundente como para recordarnos la noble labor de la vida. Hoy a la madrugada murió Jorge Villamil, uno de los más profundos y acertados compositores colombianos… su sangre jamás fue roja solitaria, sino tostada de amarillos e inundada de salados azules mezclados por una pasión por la música, que en un últimas no es más que una clara visión particular de la vida. No la vida a la que nos lanzamos cada mañana al despertar, sino esa que se queda encerrada en las habitaciones, en los pechos, debajo de las costillas, del cráneo, de los veloces impulsos eléctricos de la cabeza.

Atrás escribió para contarnos lo que es el oropel, que la vida es una ruleta que en las vueltas locas ganamos oropel… Que si apostamos al amor cuantas tristezas cuantos desengaños… pero que qué más da, tomemos este trago y brindemos por la vida, pues todo es Oropel…

Y como olvidar que hay un novillo por allá bello en la sierra, que en los tiempos de la violencia se lo llevaron los guerrilleros, y que animamos con un arre esa alma de acero, y esa mirada que lleva fulgor de torito fiero… el Barcino, que es la metáfora hermosa de tantos y tantos Colombianos que caminan a cuatro patas, dos que los sostiene y las otras son la valentía y la libertad…

Él quedará siempre en el ambiente del Huila, no sólo por sus cenizas que esparcirán allá, sino por ese sonido que la tierra guarda, que los árboles impulsan, que la cuevas encierran como un eco y que irremediablemente a mí me llevan a mi abuelo, a mi infancia, y a otras cosas que ya para qué recordar…