Desnudez

Hoy me desperté pasadas las 2 pm, como en tiempos pasados, no antiguos, decirlo sería estar en una pretensión inimaginable, ya que lo antiguo es lo que dejó una huella imborrable, como el David de Miguel Ángel, o como a²+b²=c² eso es una antigüedad prolifera, a la que uno se remonta a diario…. Pitágoras sí que marcó de muchas formas, a mi me llegó una mañana de 2000, en realidad fue mucho antes pero sólo hasta ese día pude ver de manera mas o menos clara de lo que hablaba el loco, luego con más contundencia, cuando los vitrales de las catedrales y los sonidos de las cuerdas de las guitarras dieran un campanazo de armonía universal y natural, y esa extraña música de las esferas que aun trato comprender. He sentido con gran asombro y un tanto de ingenuidad que esta sencilla ecuación lo contiene todo, el sonido del mar, las caricias en la espalda salpicada de arenas diminutas en conjunto, los besos, las risas, los centros de las flores, y las líneas que van de los bordes a los centros en los ojos claros.

Hoy me desperté pasadas las 2 pm, mi cuerpo desnudo entre las cobijas, afuera la ciudad, el murmullo, el maúllo de gatos de acero, los acentos múltiples y esquizoides, los taladros por las paredes y un cielo pausado de grises y gruesas nubes balanceados por el tiempo y por el viento. Luego vino a mí esta idea, no nueva, sino que venía pensando desde días, de escribir desnudo, no solo con mi cuerpo, sino descapotando los pensamientos de miedos, de mentiras, de escalones a la nada, al misterio interminable de los pensamientos, los míos y aun mas enroscados los tuyos, del lector, de la amiga, del que pasó de pronto sin detenerse, y del que se piensa en el pasado.

Las conclusiones son diferentes a las que en primer momento llegué a imaginar, más por ligereza que por convencimiento, si bien la desnudez del cuerpo en mi caso significa un evento complicado, una invasión del mundo a algo que uno tontamente cree íntimo,  y no ante uno mismo, sino ante los otros, en mi caso siempre escéptico y prevenido, creyendo que es más fácil cuando es de a dos que de uno sólo. Sabiendo esto dije, la desnudez del cuerpo es mas difícil que la desnudez del pensamiento,  con la idea de tener la suerte de la sensatez, que tonto he sido.

¿Qué puede pensar una chica que se dedica a bailar  y ha desnudarse en un bar?, la entiendo un poco, ¿Complicado? No lo dudo, pero ¿Qué pensará ella? ¿Quién podrá saber que es lo pasa como un fogonazo por su mente cuando esta plantada en medio de la cocina viendo por la ventana los edificio y los carros, mientras fuma un cigarro que lo inunda todo con ese olor repugnante y enviciador? Nadie, cualquiera puede ver su cuerpo, su culo, sus tetas, pero no lo que le duele, lo que le gusta, a lo que teme y qué decir de lo que ama.

He tenido la oportunidad de desnudarme de cuatro formas:

1-    Por un simple arranque de desenfreno sexual en una noche caliente, caliente los alientos, caliente la entrepierna, caliente la cabeza. 

2-    En momento de intimidad con alguien que se quiere, donde además de lo anterior se tiene caliente el corazón (corazón como la reiterada metáfora de… bueno si lo diré: amor)

3-    Por obligación, en el médico, ésta la menos importante de todas.

4-    Para un escrito en el que deseo desnudar algo mas que a mi yo exterior

Pensé escribir sobre lo que siento realmente en este momento, sin miedo a la lectura, pero ha sido bueno darme el golpe, entender cuanto me engaño a esperar encontrar la formula mágica de un pensamiento claro y libre, desparpajado, sin la duda, sin el miedo… Y todo se me da vuelco al ver que fácil ha sido desnudar mi cuerpo por encima del pensamiento.

Nota: Debo disculparme con el pobre Pitágoras y Miguel Ángel que resultaron metidos en este disperso escrito, como dicen por ahí, sin tener velas en este entierro.

THE PILLOWMAN (cuento) Martin McDonagh

Mil gracias a Dianita Alba por compartirme este bello cuento transcrito...

 

Había una vez… un hombre, que no se parecía a los hombres normales.

Medía casi 2 mts. Y medio de alto y estaba totalmente hecho de almohadas esponjosas color rosa; sus brazos eran almohadas, sus piernas eran almohadas y su cuerpo era una almohada. Sus dedos eran pequeñas almohaditas y su cabeza era una gran almohada redonda. Sus ojos eran como dos botones y su boca era grande y sonriente. Hasta se le podían ver los dientes, que también eran pequeñas almohaditas blancas.

Bien, el hombre almohada tenía que verse suave y seguro porque su trabajo era muy triste y difícil…

En los momentos en los que alguna persona estaba muy triste porque había tenido una vida atroz y solo quería terminar con ella; sólo quería quitarse la vida para así deshacerse del dolor, con una hoja de afeitar, con una bala, inhalando gas, o saltando de algún lugar muy alto … Exactamente en ese momento, el hombre almohada lo encontraba, se sentaba a su lado, lo abrazaba suavemente, y le decía: -“Espera un momento”- y extrañamente el hombre almohada volvía el tiempo atrás, cuando esa persona era apenas un niño y la vida horrorosa que iba a tener aún no había empezado.

El trabajo del hombre almohada era hacer que ese niño o niña se suicidara, y así evitar los años de dolor que los llevaría, de todos modos, al mismo lugar: frente a un horno, frente a una pistola, frente a un lago.

-“¡Pero nunca escuché de un niño suicidándose!”- podrían decir. Bueno, el hombre almohada siempre sugería que lo hicieran de una manera que se viera como un trágico accidente: les mostraba el frasco de pastillas que se veían como caramelos, les mostraba el lugar del río donde el hielo era más frágil, les mostraba la bolsa de plástico que no tenía agujeros para respirar y exactamente como ajustarla…

Pero no todos los niños querían seguir al hombre almohada. Hubo una niña, muy alegre, quien realmente no creyó cuando éste le dijo que su vida podría ser horrible, que su vida sería así… Entonces lo echó y el hombre almohada se fue llorando a mares.

A la noche siguiente la niña escuchó un golpe en la puerta de su habitación y dijo –“¡Ándate hombre almohada, te he dicho que soy feliz, siempre he sido feliz y siempre seré feliz!”- Pero no era el hombre almohada. Era otro hombre y su mamá no estaba en casa. Y este hombre la visitaba cada vez que su mamá no estaba… Tiempo después ella se puso muy triste, y cuando tenía veintiún años y estaba sentada frente al horno a punto de suicidarse, le dijo al hombre almohada: - “¿Por qué no trataste de convencerme?”- Y él le respondió – “Traté de convencerte, pero eras demasiado feliz”- Y la niña, mientras encendió el gas, gritó lo más fuerte que pudo: -“¡Yo nunca he sido feliz!”-

Cuando el hombre almohada tenía éxito en su trabajo, un niño moría de forma horrible. Y cuando el hombre almohada no tenía éxito, un niño tendría una horrible vida, crecería, sería un adulto que tendría una vida horrible, y moriría de forma horrible. Por esta razón, el hombre almohada lloraba todo el día.

Fue así que decidió hacer su último trabajo: cargó una pequeña lata de nafta y fue hasta un hermoso arroyo que él recordaba de cuando era niño.

Cuando llegó, se sentó bajo un árbol y descubrió que a su alrededor había un montón de juguetes; un autito, un perrito de juguete y un kaleidoscopio. Cerca de allí había una casa rodante y el hombre almohada escuchó la voz de un niño que decía: -“Voy a salir a jugar, mamá”- y la mamá le dijo: -“No vuelvas tarde para tu merienda, hijo”- “No, mamá”-, respondió el niño. El hombre almohada escuchó pasitos que se acercaban… Pero no eran de un niño, eran de un pequeño niño almohada que dijo: -“Hola”- y el hombre almohada dijo: -“Hola”-. Los dos se sentaron bajo el árbol y jugaron un rato con los juguetes… El hombre almohada le contó sobre su trabajo triste y los niños muertos. El pequeño niño almohada entendió enseguida, porque él era un niño muy feliz, y sólo quería ayudar a la gente. Y sin decir una palabra más, el niño almohada se echó encima la lata de nafta y el hombre almohada dijo: -“Gracias”-, el niño almohada dijo: -“No hay problema. Le contas a mi mamá que no voy a volver a tomar el té”- y el hombre almohada dijo mintiendo: -“Sí, por supuesto”-. El niño almohada encendió un fósforo, y el hombre almohada se sentó allí viendo como el niño se quemaba. El hombre almohada, empezó a desvanecerse y lo último que vio fue la boca feliz y sonriente del niño almohada. Lo último que escuchó fue algo que ni siquiera había contemplado. Los gritos de cientos de miles de niños a quienes él había ayudado a suicidarse, volviendo a la vida y teniendo que seguir adelante con sus frías y desdichadas vidas porque él no había estado allí para prevenirlos. Hasta escuchó los gritos de sus muertes, tristemente autoinflingidos, que esta vez, claro, iban a tener que cometer completamente solos.

Vuelve Mercedes fuerte a volar... Deja la vida volar 5/5

“Bogotá está en un estallido de lluvia sin igual… Ya no sabemos si salimos a caminar o a nadar…  Arribita se ve el altillo en madera, y me imagino que ando en una casa de campo. Cebe un matecito (semanas que no tomaba), y en el fondo siempre compañera la voz de Mercedes y su póstumo disco, Deja la vida volar”…

Deja la vida volar llega como regalo de un lugar desconocido y lleno de nubarrones.  La última gira de la Negra por Europa y Argentina (también pasó por Colombia) quedó  plasmada en 17 canciones, todas variadas, que se pasea por cosas que grabó  muchos años atrás en estudio, en los 70`s, pero dando paso también a canciones de compositores contemporáneos. 

Y es que este disco suena melancólico y desgarrado, con las versiones de Piedra y camino y Guitarra dímelo tú, de Yupanqui, es como si se nos rompieran las venas y fuésemos un sólo charco de sangres en invierno.   Trae una versión compacta de Aquellas pequeñas cosas que ya estaba en lista para ser incluido en Cantora 1 al lado del gran Serrat. 

También está en el disco versiones de canciones que la hicieron popular en Latinoamérica y Europa, Como la cigarra, Alfonsina y el mar, y Gracias a la vida. Luego se encuentran tangos con un bandoneón protagónico y orquestación sencilla pero su voz contundente en Vuelvo al sur y Los mareados, que ya pareciera que está ahí no mas, casi al alcance su mano…

Las versiones de Zamba para Olvidarte y la gloriosa y extasiada Me haces bien de Jorge Drexler.  Abrazos y besos que cobijan, de amores difíciles, pasiones, pieles, dolores, que ella misma sentencia diciendo: “Cuando uno está enamorado todo le hace bien realmente y cuando lo dejan todo le hace mal por supuesto, esa es la vida.” 

Como un respiro fresco y final viene La Celedonia Batista y una breve despedida con María María, es como si tratara uno de recobrar el aire, luego de haber estado en lo más profundo de sí mismo. Y así se queda uno, como viéndola en la carátula del disco, sin su rostro,  se ha dado la vuelta, pero que sin embargo vuelve hecha voz, hecha canción, más viva que las plantas y que el mar, más presente que el sol en el día, así las nubes lo traten de llevar lejos, como a ella la muerte arrebatar  de nuestro dolido corazón.

El Amor como la lluvia….

Nota: Texto para leer en compañía de la canción Algarrobo Algarrobal, vinculo a Youtube abajo, estimado (a) lector (a) dar play.. 

Uno se levanta por estos días  y sale a calle a fuerza de obligación, de la pesadumbre, los sueños cobijados en la cama, la ventana empañada de vapores agónicos y miradas estrelladas en el vidrio… Se detiene todo, casi nada anda, los cuerpos caminan sin mirar atrás, mis manos en los bolsillos, mi lengua congelada en la cárcel de dientes y sin sabores… Alumbra un sol muerto, cubierto de capas gruesas y grises de recuerdos volando tristes por el cielo… 

Que festivo la belleza de los brazos sobre la espalda, las gotas estrelladas por las hojas, la tierra negra húmeda como mi boca enterrada en tu presencia firme… Llueve sobre las cordilleras, llueve en las caderas… Llueve en mi pecho desnudo de incertidumbres con olor  a rosas húmedas de perfumes…

Improvisaciones de ruanas, camas, cobijas y un gato amarillo

Si es que a las 10 am de un domingo la luz del sol se entremete por la cortina mal colgada de estúpidas flores en fondo anaranjado, la boca seca de tres esquinas, ¿la esquina de la 45 con caracas? ¿La esquina de la séptima con Jiménez? ¿La esquina de la Boyacá en Calatrava?  Esquina, otra esquina, una última esquina y tenemos tres esquinas.  No, esquinas de esas secas, de pequeños humores transparentes, ensopado el líquido con la saliva y la noche de vasos de colores,  de acércate que hueles a durazno con almíbar.

En Suba una móvil que siempre me dejó, lo subía a uno a un cerro, casitas todas te techos de tejitas de barro, mentira, eran tejas amplias verdes, luego las pintaron de azul y eso quedo como Melgar. Flores anaranjadas de centro negro (si es así, o ¿Me lo invente?), y un montón de antenas gigantescas como naves espaciales parqueadas por bichos color magenta. En suba aprendí que a lo que le creemos fucsia en realidad es magenta, que puedo pasar de Ingeniero a repartidor de mecato (Venga, ¿Tiene empanadas?), que los tamales sí que saben rico en el prado,  a que lluvia y el barro no sale mucho con mi moto.  Aprendí a que la localidad de suba  es más bonita en la noche y desde la lejanía, a que los taxis a gas natural pierden mucha fuerza, y que puedo pasar de Ingeniero a repartidor de mecato, y de repartidor de mecato a ser un príncipe asturiano, príncipe azul, palabras y brazos abiertos que ya no están, y que me sacuden el corazón como si se me metiera en una coctelera con limón y hielo.

Los domingos a las 10 pasadas un maullido claro por debajo  de la puerta se cuela y me levanto dando tumbos para abrir y cerrar a velocidad la puerta, para que entre él pero que no se me salgan los sueños que aun están reposándose entre las cobijas. Prendo el TV, y me quedo viendo cualquier programa sin importancia, que me va a importar, si es que lo importante son otras cosas…. Luego de tantos tejemanejes uno se va quitando otra vez todo, si es que quedo algo encima de la noche anterior… Es sol afuera, nada de lluvias, y la encrucijada si hala más la cama, Odín, las cobijas, los abrazos, o la calle…

El arte de preparar Kellogg’s con leche no es nada sencillo, consiste primero en el impulso de levantarme de la cama, ir hasta la cocina, escoger los platos adecuados, porque no quiero que sean cualquiera, deben ser unos limpios y acordes en medio de las montañas de platos de comida ajena.  Luego de poner la cantidad específica viene la leche, descremada y como no, buscar las cucharas y meterlas lentas en el plato, mientras eso ya los Kellogs se van ablandando lentos, rocas de espumas en el mar blanco… Después de esto y quizá lo más importante, el equilibrio de los platos hasta la cama, y una amplia sonrisa para decir, todo ha salido bien.

Todo esto está mal escrito… Los días de suba están en el pasado, Odín no está, y lo extraño mucho, el tiempo ha pasado, afuera llueve  y no volví a comer Kellogg’s en domingo….

A Single Man… Cuando la soledad se vuelve melancolía 4/5

Tom Ford, camina a paso lento por NY… Tom Ford compra una revista de moda y ojea lo último de la casa Gucci, su ex-casa Gucci… Tom Ford, deja la revista de moda y piensa en que quiere hacer cine… Así es la única historia que se podría medio imaginar del director de A Single Man, que pasó de no sólo el diseño sino del manejo de la firma Gucci, a realizar cine a partir de un libro que a él lo marco en su juventud.

A Single Man la novela escrita por Christopher Isherwood, habla de la cotidianidad de George, un hombre homosexual en los años 60’s. La película recrea la densidad de la perdida, de un luto indestructible y perenne, es sin el menor reparo un Mr. Dalloway* o Señor Dalloway, una edición recompuesta de la vida en un día de un hombre soltero, un hombre que se levanta y ve a su vecindario girar sin parar, un hombre para el que la soltería se tradujo también en soledad.

La película tiene como único protagonista a Colin Firth (George), y en el reparto de manera contundente a Julianne Moore (Charlotte). Charlotte un personaje de sonrisa inventada, de dolores en el fondo, pero de ligeras palabras y miradas coquetas que la muestran disipada en el tiempo, con sentimientos atragantados, y una frustración como traída de vidas pasadas.

La música se mezcla magistral con la fotografía pausada y las lentas miradas y cotidianos gestos de Frirt, que arrojan al espectador a una realidad dura, una realidad repleta de recuerdos y silencios, de amores insuperables, de arrepentimientos previsibles, y deseos que a duras penas se muestran renacer.

La película llamo la atención de la crítica y obtuvo algún par de premios para Firth, no dejaron nada para Moore, que llena la película de una fresca brisa de un otoño triste. El director tampoco ha tenido premios, pero por fortuna esto no es necesario para ser una de las mejores películas del 2009.

* Hace referencia a la novela de Virginia Wolf, Mrs Dalloway (La Señora Dalloway)

Musas y Musos

¿Qué sientes al leer lo que te escribo?...
¿Qué sentirás cuando ya no lo haga más?...

¿Qué sentiste cuando me fui a ti a brazos llenos?
¿Qué sentirás ahora que me estoy dando vuelta?

Cuando todo pase

Cuando todo pase...
El mar de sabanas y mi pecho desnudo
Dejarán de buscar...
Tu ausencia por las sombras
Y tus besos muertos en el aire

Cuando todo pase...
No habrán ni vinos ni lunas
Que sepan a ti...
Y mis labios errantes por el pavimento
borrando a estrellones tu tibio aroma adormecido

Palabras de Un Poeta Sub-Menor

La ciudad nuevamente se  ha puesto gris.  Caminar anoche por la candelaria luego de un tiempo sin estar en ella me dio cierta extraña pero predecible melancolía. La séptima con sus ladrones, la Jiménez peatonal… Es curioso sentir como se repite el pensamiento de hace un año, en que todo es una carga dura y constante de recuerdos perdidos en lo profundo del pecho, pero que salen como agujas violentas abriendo la piel… Bogotá la diminuta, Bogotá la que se muere…

Estoy caminando más cómodo, eso fue algo positivo, mi compañero de concierto quería cerveza, y yo quería caminar y comprobar con dicha que ya no temo tanto, que volví  a caminar seguro,  bueno seguro no, volví a caminar. Se quedó atrás mientras yo nuevamente caminé completamente solo…

Es insoportable la sensación de ver adultos mayores en las calles, cuanto desamparo y cuanta soledad. Los niños corren a horas tempranas, en la noche ya no queda uno, las calles se van secando de luz, y mis brazos sin fuerzas…

En casa las noches se han vuelto interesantes, Benedetti y sus poemas de amor. Me decían el otro día que los poetas que le escriben al amor son cursis y creo usaron la palabra patéticos… Benedetti me mostró tiempos mejores, metáforas que pensé muertas, e ilusiones perdidas que él denomino como POETAS MENORES, y me dije: patéticos quizá, cursis de ninguna manera. La delgada línea entre la disposición y la visión maravillosa de las cosas, y las palabras, no menos dignas, pero simples de enamorados que intentan a su forma decir un te quiero o un te amo. Pero eso es muy diferente. ¿Qué se sentirá recibir un poema? La “industria” de los libros venden cada día menos poesía, bueno en realidad menos libros, pero la poesía se extingue. Pero la lógica es diferente, porque la poesía no está hecha para el lector, sino para la musa o el punto de partida que hizo que fuera posible, que se sintiera, que ese momento de verdad extrema pasara. La poesía es lo más real y sincero que tengo yo, qué sentido tiene si es o no masivo, el sentido es la persona, el impulso.

¿Qué es lo que complica mi decisión? Todo está listo, debo soltar amarras y salir un tiempo, pero me ato, estoy atado como un barco, encallado en la 5 con 67. Pero hay noches en que un abrazo de mi madre me lo da todo, y tengo la sensación de que perder uno de ellos, es un riesgo que no quiero correr. 

¿Qué pasará cuando me veas de la mano con alguien más? ¿Qué pasará cuando yo te vea de la mano con alguien más? ¿Qué pasará cuando pase el tiempo y todo se muera? ¿Qué pasará?… A veces hay errores que lo siguen a uno por siempre, pero este creo no lo es, no es miedo, es falta de amor, así que simplemente pasará que todo estará bien, y el pasado un buen recuerdo, lejano y muerto.

Los comportamientos sociales aprendidos son complejos, vamos a las fiestas y reímos, a veces no fingimos, en serio la pasamos bien. Comemos chocoramos con cocacola, o choclitos y volvemos a sonreír.  ¿Pero qué ocurre en el momento del silencio? Nos hemos acostumbrado a no decir mucho, a no ser débiles, cuantos dolores y gritos se han comido nuestras madres, ellas que nos dan todo, la vida, su vida, sus pechos… ¿Pero qué es lo que realmente pensamos? A veces siento que lo que digo nunca está acorde con lo que pienso, por eso escribo ¿Qué más impulso?… Pienso mucho en el mar, en la arena, esa brisa refrescante que vuela de un tajo los dolores, en los cuerpos tumbados a centímetros con el deseo fervoroso de un abrazo. 

A veces es complicado ver todo esto, qué incomprendido me siento, y peor aun que complicado es entender al otro, mas cuando el dolor ciega, el dolor como un incendio en la montaña de mi ventana. La gente se enamora solo para no estar sola, fue la sentencia de Ramón Salazar en la certera Piedras, creo que no es tan simple. Me desperté con horror a la noche y dije para mi asombro abrázame que tengo frio, y el frio duró hasta entrada la madrugada…

Quería escribir sobre la película A Single Man, pero un suspiro me ha volado el corazón.

A Single Man

Próximamente, cuando tenga de nuevo computador escribiré sobre la película y sobre la cómoda postura de un Single Man. También un nuevo escrito llamado Como estoy de "FELIS". Ando muriendo estos días sin tener en que escribir... Por ahora el trailer

El Gris Eterno

Los amarillos de tu belleza de sal en la costa
En los vientos mi amor
Mi todo
Mi pecho claro al final de la madrugada eterna
Tú, solo tú

 Lirios encallados en las orillas
Mares voraces de tenues palabras lánguidas en los campos
En el amanecer  etéreo
Perfumado de cantos lentos
De dolores extirpados por la lluvia

Beso

Bogota la ciudad errante, lirios incrustados en una blanquecina noche solitaria, lobos aullando en medio de la tempestad. Como un beso claro, lento de chispas etéreas, luces por doquier, cantos, gritos, desesperos, tu vida lejana en tarde primaveral de antiguas casas acecinadas por las miradas insensatas de los pasajeros livianos y tenues, como oleos apaciguados por el tiempo.

Grisel, dulces besos de encuentros aturdidos por lánguidos espejos de un mar que no contiene nada, sólo muertos peces flotando en aguas faltantes de sangres espesas en un río de ausencias, culpas, de daños eternos en los claros pasos de un día venidero.

Nuevos Aires

Un dolor de oído repentino atravesó de pronto la vida quieta de un pasajero descendiendo hacia la urbe, como agujas acecinas en la madrugada, agujas resplandecientes de platas concéntricas de la luna. Buenos Aires es una ciudad melancólica, pausada dentro del acelere, de los pasos repetitivos y constantes de personajes del pasado, es como viajar en el tiempo para ir a un tango repiqueteado y suave que llora lagrimas de amor, de pasión, de sexos extintos, de un colombiano respirando hondo, con el susurro suave del dolor empecinado, de ideas Bogotanas clavadas con fuerzas de pinceladas de acero con cianuro. 

Corrientes…. Oh corrientes, en corrientes corren letras y sonoros gritos de bandoneón que se mezcla con las voces, con che, con el Sho (Yo). Y la sonrisa, que sonrisa, tu sonrisa! Reir por estos días como olvidando todo, como si no doliera Bogotá, como si lo que pasará no fuese el final, sino tan solo un principio de lo que viene… Constitución y sus rieles que ha visto por tantos años a los personajes partir y llegar, las lagrimas en sus pisos, la espesa niebla que se traga los trenes y se consume todo, por años, a veces por siempre. 

Ver la vida desde afuera, rodeado de tantas personas diferentes, esa pequeña construcción de historia pasajera hace que todo se vea diferente, que las cosas se clarifiquen, que uno deje la mentira auto-inventada para creer que si es posible, y que todo esta vez si que es diferente… Todo es lo que aparenta ser, ni menos, y jamás será diferente. 

Buenos Aires es una ciudad donde Mercedes Sosa es simplemente Mercedes, se respira su canto en eco retumbando en el colon, en la Av de Mayo y con más fuerza por corrientes… Que ciudad tan extremadamente triste, pero al mismo tiempo viva, todo el amanecer salpicado de fuego, de miradas apacibles, tranquilas… 

Dejar a Buenos Aires de manera prematura, para llegar a esta tamaña decepción llamada Bogotá, y no por ser ella, sino por aguantar todo lo que en ella pasa.

VIOLENCIA

Que milagro las miradas…. Que ventura formidable los besos… Que estallido los abrazos… Tu cuerpo caliente en las praderas de hilo, de algodón, sabanas cómplices de brazos traspasando cerebros, nervios y miedos impetuosos. La pluma en el tintero ya no está, pero son teclas suaves en una noche donde afuera llueve… Las luces dibujadas, espatuladas en el pavimento…

Los mismos cuerpos que bailan de a par en tablas, un ballet inventado pero real de amor instantáneo, grisáceo hacia afuera, pero escarchado de color intimo y solemne… Los mismos cuerpos que arrojan trozos negros de plásticos por las tablas de los teatros… Los mismos cuerpos que amanecen abrazados mientras afuera va saliendo el sol… Esos son los mismos cuerpos que van ciñendo al pecho dagas acecinas... Los mismos que van matando de a veinte, de a cientos, con armas oscuras de fuegos humillados y mal logrados   por los hombres…

Es la violencia, que va haciendo correr la sangre de a litros, las carnes de a toneladas apiladas en zanjas campesinas… Es la violencia que va acuchillando al amor…

Como prefiero los cuerpos tendidos en las camas de placer, las sangres internas rápidamente movilizadas por los roces de pieles bicolores… La estampa de los pechos relucientes con los fuegos de velas únicas, prendidas por azar… Como prefiero… Como prefiero… Como preferiría nuestros cuerpos vivos bajo la lluvia… Como preferiría menos violencia y más amor.

Desde el club de los Humildes

ORGULLO. Qué palabra dura, cuantas cosas se hacen en pro de una característica que se pavonea de lo bueno a lo malo todo el tiempo. Decía Mercedes Sosa que uno vive inventando viajes, haciendo cosas, inventando amores, golpeado por desamores pero que sólo se trata de vivir.  Hace ya varios meses me uní al club de los humildes. Creo que tal vez siempre pertenecí a él, pero lo olvidé de pronto y pretendí ser quien no era.

Sueño cada madrugada con manos agarradas… sueño cada madrugada con la candelaria… sueño cada mañana con realidades que no han pasado…. O si? La mente a veces me sacude y ya ni sé que es lo cierto y que es lo que me invento… El tinto, el viento, la ventana, maravillas todas juntas, como un abrazo… Como una mirada fija, perdida, el tiempo embelesado…

Desde el club de los humildes a veces se habla pero la voz no retumba, es como si fuera un castigo del viento no dejar pasar las palabras, y lo que se escribe no se lee, o es mal leído, o el silencio… El silencio es tan extraño… Hay dos clases de silencio, el silencio que comunica, o el silencio que es solo muerte momentánea, como una luna, que puede estar brillante, u oculta tras la nubes, con su luz agonizando…

Las dinámicas de este lado son tan simples, es disfrutar del agua como en un rio, y uno metido todo, agarrado de las piedras, mientras la corriente de agua fría y ligera va pasando, y uno es sólo un cuerpo quieto, que espera que toda el agua en uniforme paso vaya a uno limpiando

Pero que complicado es el inentendimiento,  pareciera que lo que mas pesa es el orgullo destructor, que eso ejerciera cierta seductora atracción… Pero eso está muy lejos, lejos de lo que hemos decido ser.

Say Good Bye

 

Uno va corriendo siempre. Al trabajo, al bar, al restaurante, de paseo, a la notaria, a todos lados uno va corriendo. La visión maravillosa de la que habló Ely en una canción fue la que me movía a que pese al acelere de las 10 am ver todo un poco en calma… A fijarme en el bus que pasa, en la señora con ese aspecto duro que esta en la ventana que queda justo detrás de la del conductor mal humorado y huraño por la labor continua y monótona de la vida. 

Como cuesta decir adiós, y uno se la pasa despidiéndose con rapidez también de las personas, al tomar un taxi, al ir a la oficina de al lado… y estos adioses son igual de definitivos. Uno no sabe cuando es el momento del último beso, del último abrazo, del último instante de un par de manos enlazadas debajo de una lámpara en plena hora oscura… o en que momento uno se gira dejando atrás en la cama, tendida a una persona con la que pasó tantos años… a la que abrazo tantas veces, y que ya no esta más… en términos prácticos ha desaparecido, iras a su casa a encontrar la sala aun mas vacía, fría, ausente, perdida en un tiempo remoto que se ha muerto también.

También duele decir adiós a los que se quedan vivos, caminando por la candelaria, mañana por chico, pasado mañana por chapinero… Estando en contacto con la naturaleza y la tranquilidad de mi casa de infancia he vuelto a sentir ese deseo de normalización, de repreguntarme en que momento empecé a escribir intentos frustrados de poesía, en que momento me apasione de tal modo por ver un cuadro o una escultura, en que momento empecé a ver la vida a través de un lente, causando para mi desgracia quizá que perdiera la capacidad de no actuar con “normalidad” en mi vida, de hablar de temas gastados, de lo que dijo fulanito, de que es mejor llevar el pelo planchado, de que es bueno ser orgulloso con las personas que uno quiere, de que a veces hay que jugar juegos de desencantos, de ya no te quiero, de si te quiero pero quiero mas acostarme con la nena que nos esta viendo en la distancia… En cambio tengo poesía, a quien carajos le interesa la poesía estos días?, tengo la fotografía, a quien le interesa una foto de dos zapatos juntos y luego otra donde están separados? A nadie… ¿Y es cuando me repregunto como pude adoptar como normal y cotidiano en mi vida algo a lo cual nadie le interesa?… Como cuesta decir adiós, ese adiós aplastante que la muerte cierne en la yugular de los sentidos, que trastorna… Adiós también le dije a los juegos, a jugar juegos con el otro, un adiós que los dejó lejos… Debo aprender a jugar, a decir mentiras, a no decir que siento, que pienso, reaprender a no escribir poesía, reaprender a ver la vida simple, guarra, práctica y baladí. Pero eso si, el adios que deja la muerte se lleva todo, no me dejó nada de ellas, los recuerdos que voy perdiendo y que terminaré por olvidar, los otros adioces son temporales, las personas quedan, siguen viviendo y eso alienta, pero la muerta se lo come todo y lo deja a uno con hambre. 

Es mi

Los alientos ensopados en amaneceres coloridos

Sangres calientes en rocío lento a la ciudad

Amor, abrázame que el frio de los trasuntes me rompe de hielo el corazón

Los habitantes nos acechan con maliciosas dagas en los pies

La noche agujereada por disparos de nuestra piel

Roces sucesivos, relamidos cuentos de pasados agonizantes

Amor, bésame que la melancolía de no saberte me fulmina el corazón

Mi mente asesina se acerca con peligro a tu malecón

La tarde gris nos consume con resplandores de miel y plata

Los jeans, gastados de tanto afán enarbolado de placer

Amor, cógeme la mano que un abismo con miradas en el fondo me tientan a caer

Los desnudos cuerpos por los lados nos halan de los pies

Soy yo, es mi voz, es mi pie, es mi carne, es mi pelo, es mi canto, es mi arena, es mi cielo, es mi piel, es mi sexo, es mi letra, es mi nombre, es mi figura, es mi sombra, es mi acento, es mi poema, es mi canción, es mi dolor, es mi melancolía, es mi felicidad, es mi llanto, es mi sonrisa, es mi recuerdo, es mi futuro, es mi sangre, es mi abdomen, es mi pecho, es mi oleo, es mi calma, es mi miedo… Amor, Soy yo, Vuélame la piel, que ya sin ti me duele hasta caer…

Llanto Hondo por Mercedes Sosa

“Como no te voy a comprender hermano si a mi me esta pasando lo mismo, te cansó la mentira y la traición, no podemos ser felices en un mundo donde prima el egoísmo, la codicia, la mezquindad, yo todavía sigo andando pero a vos hermano, se te cansó tu viejo corazón”

Alfredo Abalos

El día domingo 4 de Octubre de 2009 me levanté con el deseo de ir a pintar un poco en la sabana de Bogotá, en algún bosque. Eran alrededor de las 9 de la mañana. David me animó a apresurarme, me hablo de caminar por una montaña, de desayunar viendo un sol tibio y tímido de domingo en calma, y me llené un poquito de vida, vida que se me había muerto entre los brazos. Entonces sonó mi teléfono celular, al otro lado la voz dulce de mi hermana que hacia un mes había dejado de vivir conmigo, me saludo con ánimo y yo le conté que me iría a un mini paseo sabanero, y fue cuando su voz se pauso y me dijo: ¿Entonces no sabes?, yo quede sin aliento, mi cuerpo repudio el dolor en forma de un absorto enmudecimiento momentáneo, que rompí diciendo Mercedes? No me digas que Mercedes ha muerto.

Siempre había querido escribir sobre esto, pero el dolor y la desesperanza que me cobija la saber que ya no vive, que sus manos no están tomando un pocillo con café, que su sonrisa se fue junto con esa forma particular de pronunciar la R… estas cosas son las que no me dejaban escribir. Han tenido que pasar más de 8 meses para que sea apenas capaz de escribir que ha partido, de sentarme al frente de este aparato y entre llantos asumir cuanto dolor aun queda en mi sangre. 

A Mercedes Sosa la conocí en 1998 cuando oí Alfonsina y el Mar, entendí que su cálida compañía es algo que tendría y necesitaría por siempre. Nunca estuvo lejos, siempre cerquita, apabullando o impulsando mi corazón descompasado, asimétrico, burdo, pero que siempre supo moldear. Su ausencia es algo que pese a los meses uno no se puede acostumbrar. Aun lloro tumbado en un parque, o en alguna silla de mi casa al oír su voz y sentir el golpe de su ausencia, y es que no me quiero tampoco acostumbrar… Y menos en los días que vivimos, en un mundo tan complejo, tan lleno de desdicha y desinterés por el otro, en que ni el amor nos salva, en que somos marionetas rotas de diversión de dioses silenciosos. Mechas, la negra, hacía que viera en algo un poco más el sentido a la vida, me ayudaba, me socorría, estos 8 meses de desamparo y que se juntan con otros dolores me dejan fatigado, sin fuerzas, sin estimulo, y sin esperanza de encontrar mi felicidad. Mercedes se fue, pero no sin antes dejarme a un amigo suyo a mi lado, a Roge, quizá siempre lo supo, que cuando me faltará tendría que dejarme alguien que me sacará a flote, alguien que al hablar me dieran ganas no de vivir, sino de sobrevivir. Y es que la muerte de ella no me dejo sin una artista, me dejo sin una madre, sin una hermana, sin una amiga, con quien tomaba tinto, con quien lloraba brevemente, con quien resolvía ecuaciones… Pero eso a veces, no lo pueden entender.

Yo, también, Él también, Ella también…. 4.3/5

 

Pablo Pineda, la primera persona con síndrome de down en obtener un título universitario; por otro lado la laureada Lola Dueñas. Ellos interpretan a Daniel Sanz  y a Laura Valiente, y es indiscutible  que a través del film ellos no son ni el primer síndrome de down en obtener un titulo universitario ni ella la laureada actriz. Son dos actores, sencillos, francos, sin pretensión pero por sobre todo certeros. Una película que  aborda el amor desde la imposibilidad del mismo, una imposibilidad mental, social, sicológica.  La película cuenta una historia con fluidez y sin aparatosos dramatismos, que sería lo fácil, el tender a victimizar a Daniel Sanz por su condición, pero lo que da el vuelco a  la historia es que la victima no existe, sino que sólo existen victimarios, que son la familia, un entorno laboral, los amigos. Una película para enamorarse de las cosas simples, de una tarde en el mar, de ver cine en casa con crispetas, de bailarines poco usuales, y se repite intensamente en la cabeza, Yo, también. Pero además de eso, ocurre un estado de clímax al ver las arrolladoras actuaciones de Pablo Pineda y la natural, espontanea y maravillosa Lola Dueñas.  Esta película es el debut de Álvaro Pastor y Antonio Naharro como directores, y que lleva encima entre otros, los premios del festival de San Sebastián como mejor actriz y actor protagónicos. 

http://blip.fm/CasasDJ

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EL POETA PIDE A SU AMOR QUE LE ESCRIBA

 Federico García Lorca

Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.

El aire es inmortal. La piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.

Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.

Llena pues de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.

El amor es como la energía no se crea ni se destruye, se transforma

La noche de viernes bogotana. Los labios secos luego de la presurosa caminata por la séptima. La vida en un resumen es una búsqueda de amores. Amor al trabajo, a la familia, al otro o a la otra. Pero en que consiste brevemente todo? Un impulso sanguinolento de la fé. Como conclusión extraña de ingeniero es que el amor no se crea ni se destruye, tan sólo se transforma. Aunque inexplicable se nos tornen dichos cambios. Bogotá, cerveza y cigarrillo.

¿Que será?

Hay noches, o días, pocos, mínimos, extraños, desorbitados…. Días en que siento de repente una sensación extraña, de esas sensaciones incontrolables en que me agobia un temor lento, hondo, sin compas… Es el vacio que se va abriendo en el pecho, a veces baja al estomago… Indescifrable, irreconocible, irreparable… Sin sentido, sobre todo sin sentido… Los zapatos están lustrados, la ropa está lista, los recibos están pagos… Sin embargo el vértigo es de montaña rusa en plena tempestad que va avanzando… Es curioso sentir temor cuando no se tiene un aparente motivo, la tranquilidad de las sonrisas plenas de la tarde estuvo a más no poder… Seguiré pensando a que se debe… ¿Que será?

El secreto de sus Ojos… (¿Y Si fue así porque no me llevaste con vos?) (4.2/5)

Luego de la avalancha de premios (incluido el Oscar a mejor película extranjera) es una necesidad casi ineludible ver esta película Argentina dirigida por Juan José Campanella (El Hijo de la Novia), y protagonizada por Ricardo Darín y Soledad Villamil. La película va moviéndose en recuerdos, recuerdos de los años 70´s, todo enmarcado dentro de la investigación de un asesinato, sin embargo pese a que todo pareciera girar en torno a esto, no es más que el marco de algo que se disfruta en cortos instantes, si se mira más adentro, el amor. Amores que se mueven dentro del miedo, los silencios, el dolor, la muerte, las distancias, y las circunstancias, circunstancias que siempre son las que mueven todo como ruedas ligeras en pisos aceitosos. La fotografía y el guion son magistrales, dan ganas luego de verla de decir muchas cosas a muchas personas, de decir te amo, de decir: ¿Qué paso?, y este es el gran valor de la película, enmarcar el amor dentro de la vida misma, el amor existe pero también existe el trabajo, los asesinos, otras relaciones, los años… Una película donde el amor es el protagonista sin serlo, sin siquiera parecer que lo es. En una escena la protagonista Irene Menéndez-Hastings (Soledad Villamil) le dice a Benjamín Esposito (Ricardo Darín) sobre un recuerdo ¿Y si fue así porque no me llevaste con vos?, y esa fue la pregunta que queda suelta en el aire… en los años…

Llovizna Odiosa

Odio las calles lentas en tardes errantes de locura

Los cuchillos rompen los cielos como aviones asesinos

Las nubes cerradas en llantos salinos por la piel

Extensas llanuras de muslos agrietados por ortigas escarchadas

Los océanos no se alzan en euforia con ánimo de tumbar las naves

Imperiosas todas estas se aproximan con sonrisas de malévolos halcones.

El amor da tregua a cadavéricas navajas

Los corazones se descompensan perennes por un pasado que no ha muerto.

Odio la imprecisa sentencia de mi corazón atolondrado

Como nieves lentas en las noches de mis brazos adoloridos

Por la libertad que deja tu cuerpo entre mis sabanas

Odio… Odio… Odio Tu boca, Tus pies y tu aliento que queda en mi garganta

Contra La Pared

 ¿Que pasaría si la vida fuera más sencilla? ¿Qué pasaría si de pronto uno se encuentra con las personas en el momento justo para la felicidad? La pared no es sólo lo que nos encierra a diario, también la que nos protege. Construimos paredes de colores, paredes negras, paredes con ventanas que dan al pasado… Pero cuando se cierra la ventana y la cortina cae quedamos nosotros solos con ella, en esa situación incomoda en que desearía que todo fuese más fácil; que un ligero temblor las tumbara de pronto, quedando en un inmenso bosque, rodeado de arboles, de un sol tenue pero complaciente, y porque no, con esa buena compañía que a veces dejamos pasar de largo, sin saber que nos perdimos de amor, de llanto, de instantes y de vida. 

Buika… Buika

Buika apareció de pronto a un ladito del escenario, la espesa bruma del humo y la oscuridad solo permitió ver su esplendorosa sonrisa y entró con cámara en mano a aplaudir y a capturar en el tiempo a su pianista. Tan sólo Buika tiene esa capacidad de traspasar no sólo la grande o corta distancia, sino en mí logró también revolver el tiempo, un pasado muerto, un presente incomodo y un futuro repleto de esplendor. La voz de Buika parece salida de la tierra, como un sol negro que se enterró de pronto y hecho raíces, pero que en una noche de Marzo bogotana nos alumbró con esa luz de su sonrisa y esa sincera alegría contagiosa. Eso si fue una Buika breve, como el instante en que uno va en un carro a toda velocidad y ve de pronto a una persona en la calle que lleva por años queriendo ver, pero que el acelere de las llantas por la autopista no dejan si quiera que uno grite un profundo y sentido TE QUIERO. Todos fuimos por una noche Buikas.

Mi ventana

El aire es fresco desde mi ventana de la infancia… Los recuerdos son remolinos revueltos de humo azul con hu hu hu please to meet you y la noche silenciosa, ese silencio natural de grillos, de ladridos de perros lejanos, de un cielo negruzco y de coladeras mentales de campo y olor a tierra con Pink Floyd… Mi cuarto de la niñez parece contado por Gabo y varias mariposas que se han entrado por la ventana, en particular una blanca que esta en el piso ya sin poder volar, al parecer el piso por donde corrí años atrás con mis tenis Bubble Gummers es ahora un lecho de muerte del bicho que parece artificial… Así son mis noches de vuelta en la casa paterna… Y soy yo de nuevo, el que nunca he dejado de ser… Quisiera que un aletazo me borrara la mente y que sólo quedara este instante… La mariposa blanca, Pink Floyd, el cuarto de mi infancia… Y YO….

El indiscutible Anticristo (--/5)

El director Danes Lars Von Trier presentó su anticristo en Cannes, cuentan que el distinguido público envueltos en sus costosos trajes de diseñador, abuchearon su película; no con un trago de Wisky en las rocas; sino literalmente chiflada al final de la proyección, sin embargo algunos pocos aplaudían en el fondo, sonido que se fue apagando como una hoguera que la tormenta no perdona. Luego de esto cuentan también que le preguntaron acerca de esto, a lo que él respondió que Anticristo es su mejor película y que él es el mejor director de cine del mundo. 

Lars está saltando de géneros, pasando del drama extremo al cine “documental” (Las cinco condiciones), a la comedia (The Boss it All), y ahora con Anticristo en el género…. Es una película imposible, de esas que mantienen al espectador atento y sentado en la silla sufriendo, incomodándole lo que ve, lo que escucha, lo que piensa… Anticristo una película cuyo género es el “límite”, porque lleva todos al límite, al espectador, a los críticos de cine, a los blogs, a los demás directores, al público de Cannes y su champagne…

Una película para ver, para “disfrutar”, para incomodarse, para ir a un nuevo e inusual mundo cinematográfico. Yo mejor no hablo nada de la película, me es imposible decir algo más de ella; simplemente concluiré diciendo que no es para abuchear (esto sería lo último), tampoco para aplaudir, simplemente para encender la luz y fumar un cigarrillo lentamente mientras se va volviendo a la calma.

El Barcino en cenizas por el Huila

La muerte se aparece por las esquinas como briosos toros en una tempestad pausada, extrañamente pausada; pero contundente como para recordarnos la noble labor de la vida. Hoy a la madrugada murió Jorge Villamil, uno de los más profundos y acertados compositores colombianos… su sangre jamás fue roja solitaria, sino tostada de amarillos e inundada de salados azules mezclados por una pasión por la música, que en un últimas no es más que una clara visión particular de la vida. No la vida a la que nos lanzamos cada mañana al despertar, sino esa que se queda encerrada en las habitaciones, en los pechos, debajo de las costillas, del cráneo, de los veloces impulsos eléctricos de la cabeza.

Atrás escribió para contarnos lo que es el oropel, que la vida es una ruleta que en las vueltas locas ganamos oropel… Que si apostamos al amor cuantas tristezas cuantos desengaños… pero que qué más da, tomemos este trago y brindemos por la vida, pues todo es Oropel…

Y como olvidar que hay un novillo por allá bello en la sierra, que en los tiempos de la violencia se lo llevaron los guerrilleros, y que animamos con un arre esa alma de acero, y esa mirada que lleva fulgor de torito fiero… el Barcino, que es la metáfora hermosa de tantos y tantos Colombianos que caminan a cuatro patas, dos que los sostiene y las otras son la valentía y la libertad…

Él quedará siempre en el ambiente del Huila, no sólo por sus cenizas que esparcirán allá, sino por ese sonido que la tierra guarda, que los árboles impulsan, que la cuevas encierran como un eco y que irremediablemente a mí me llevan a mi abuelo, a mi infancia, y a otras cosas que ya para qué recordar…

Happy And Real By Charly García

Sometimes I look all the world trough.
Sometimes I see the sky in you.
You look so pretty now, you're my baby, you are my love in time.
Sometimes you feel like me.
Sometimes I just kiss you and I fell free.

Bogotá Retorna Gris con Pony Malta

Las nubes nuevamente están cumpliendo esa labor precisa de aplastar la luz de la ciudad. Un cigarrillo en la esquina ha sido apagado, y el humo lento sube a encontrarse con un más espeso y denso gris que llega a la cita con una Bogotá caliente como si se hubiera transportado en complicidad con dioses volátiles a tibias zonas tropicales…

Ya se escuchan los gritos de poetas en manada que responden al ambiente desgastado y al cemento que se endurece nuevamente en estos días. Las ventanas son paisajes de azul adormecido, de luces acalladas, de sombrillas negras que ocultan bajo sus telas transeúntes pensativos, taciturnos, acelerados por la lluvia fina que no permite que olvidemos antiguos tiempos de busetas verdes y olor a chocorramo con Pony Malta; y es que los nubarrones se hacen cómplices de los versos, de las angustias, del humor de ocaso que asoma en las esquinas de la 30 con 45.

Bogotá vampiresa, que el sol la daña un poco, que le quita ese deleite simple por los abrigos y las bufandas, y las corbatas ajustadas que incomodan menos… Hoy desperté de pronto viendo que todo era un poco más oscuro, y me di la vuelta para seguir durmiendo, confiado, esperanzado, en que despertar de noche es una martirio que mi corazón poco resiste y que se acelera con ánimo explosivo, pero fue en vano, los sonidos furiosos de las calles me dijeron que ya no era la noche, solo que Bogotá se arropaba nuevamente de su antigua y bella capa de oscuros gases manchando el cielo.

Con la Pata Pelada…

Por Rafael Chaparro Madiedo.

Nadie sabe nada. Nada sabe a nadie. Todo sabe a nada. Nadie habla. Nadie Oye. Nadie ve. Todos en sus casas, que cosa más triste. Sugar, sugar, sugar. Pacheco, Pacheco, Pacheco, la triste metáfora de un país que aplaude en el Jorge Eliecer Gaitán un espectáculo alienante. 250 Millones de pesos ha recogido hasta el momento Sugar, una lobocomedia musical que no tiene mayor sentido en nuestro país. Es cierto que el arte es universal, pero Sugar no es arte. Hay que guardar el sentido de las proporciones. Es como si en un teatro de Chicago, una compañía decidiera montar una coreografía de la ”La Pata Pelada” y la bailarina principal fuera Farrah Fawcet. 

No hay derecho a que mientras otros intentos de hacer buen teatro estén casi al borde de una quiebra por aquello de “circunstancias que todos conocemos y que es mejor no mencionar”, Sugar, una comedia sin mayores meritos, esté arrasando. Y no es que el público acuda a este evento porque sea un espectáculo de calidad. Por el contrario, lo que se privilegia aquí es la cantidad. Derroche de luces, vestuario, escenografía, música y estupidez. Con Sugar se ve hasta qué punto el gusto del público colombiano sigue determinado por los esquemas fáciles y comerciales del enlatado gringo.

También es la ocasión para lucir los trajes comprados en Unicentro y el perfume del San Andresito antes de aplaudir a Pacheco, en el papel más horrendo de toda su vida. En verdad la sociedad bogotana hace el ridículo en el ”foyer” del Jorge Eliecer Gaitán, luciendo sus trajes y poniendo cara de que están en un recinto de Broadway. El Hablando al estilo “papa caliente”, lo mejor de la carrera séptima con 42, Javeriana Boys & Girls, se impone allí mientras lo más exquisito del humo de los tabacos de contrabando invaden la sala. 

Pero mientras adentro María Cecilia Botero y todos sus lobeznos acompañantes hacen el oso más grotesco de esta vida y la otra, afuera la realidad es otra. Piquetes de Pe Emes por aquí y por allá. Requisas, luces de neón rotas, tristes, desgarradas como la carretera séptima un viernes a las ocho de la noche, septiembre negro, negro septiembre, negro, negro piquete, afuera no es Sugar, afuera es Purgar, purgar el hambre con un pedazo de pan viejo y caldo maloliente, purgar la tristeza de los gamines con paraísos amarillentos de bóxer que se pegan a sus cerebros vivos como serpientes mas allá del asfalto, afuera es purgar la realidad nacional con soldados, no hay soluciones, no hay, no hay, no hay, a ver sus papeles, póngase contra la pared, abra las piernas, su cedula, su libreta militar, a ver, no, no, no, adentro una comedia musical insulsa, Pacheco va, Pacheco viene, osa va, oso viene, Sugar, oso, sugar, oso.

Articulo de la Revista Consigna, en la que el escritor Colombiano tenia una columna llamada Luz, más luz! En los años 90-s

Sabiendote

Este es un escrito de ya hace muchos meses, hoy sin querer lo topé, y no hizo más que aclarar mi idea de que la escritura en mí, es un acto de impulso, mi mente se llena de sangre, de energía ceremonial o no se qué, pero que no soy yo realmente, sino es un pulso de ser que vive adentro y que me conocé más de lo que mi conciencia me permite... Me costó creer que esto lo escribí yo, no lo recuerdo y no me imagino escribiendolo (No porque lo consideré bueno, sino por el sentido del mismo)... Lo comparto.

Sabiendote

La mañana pura de tulipanes con rocío

Saber que hablas de lo que no eres

En la mañana de cielos aclarados por el viento

Y verte inteligentemente bell@

En un medio día de simples patos en manada.

Y son los días veloces por los campos

Por los pueblos que guardan la guerra tras sus puertas.

En tus manos todo lo verde se hace carne

Lo rojo se hace tierra

En una noche de rostros desconocidos tras las tumbas.

Saber que te sabes menos de lo que alumbra por tus ojos

Que la realidad de un mundo simple te apalea.

Que la belleza no soy yo ni intento parecerlo.

Que la sal de las montañas golpea de adentro para fuera.

De los ojos a los parpados

Del estomago a la boca

Del Corazón a la cabeza

No Sueñes Que se Acabo

Estos días he tenido un poco detenidos los ejercicios de Miranda July, por dos razones, uno porque los días me quedan cortos, mi trabajo me tiene con el 100% de la mente, el tiempo, y la energía, que de manera extraña esta siendo subvalorado y juzgado con una facilidad que asombra, que me asombra y me seguirá asombrando. Pese al desencanto y desmotivación continuare con la dedicación. La segunda razón es porque me he quedado en una actividad de cantar una canción, es un cover, que para mi caso quedó con el nombre No Sueñes Que Se Acabo, y ha sido complicada la actividad, espero el fin de semana sacarla adelante. Pablo cantando, cosa extraña.

Ha llegado el momento de repensar y replantear mi vida, es como si en una especie de ceremonia de avatares y desencuentros, dioses lejanos pretendieran de mí, una misión hasta el momento desconocida, pero que muestra caminos, palabras, y horizontes que se abren como una selva húmeda que llama e incita al peligro, a enfrentar bestias interiores como fuegos, y de ríos repletos de penumbra, miedo, pero con una extraña luz al fondo como profundos lagos hundidos dentro de la misma agua, como pilas bautismales que prometen resurrecciones venideras…

Najwa lanzó nuevo álbum pero aquí no se consigue, y en la WEB aun no esta… Pero si he sentido gran amor en la distancia por ella. Debo comentar algunas películas que he visto pero no se cuando será, cuando amaine la marea, cuando el tiempo regule su paso desorbitado con el que anda… Será ya el momento?... El Sur… El Sur… La selva está hacia el sur del continente… el río esta encausado, solo falta que me lance en una estrecha balsa de débil apariencia…

Solo el amor de las personas que me rodean… el apoyo, la entrega… su amor es mi salvación… Vivo feliz con la clara idea de lo mucho que me da tantas personas… La vida debe desacelar su paso, y yo debo acelerar los míos…

Fantasmas Blancos

"Sentimos una molestia singular, como si estuviéramos violando la intimidad de un ser que sabíamos ajeno y desconocido" Maqroll, Álvaro Mutis 

El susurro suave de las hojas en las bibliotecas

Las hogueras repentinas en el centro de los anaqueles claros

La púrpura imagen de los candelabros alineados

Los pies ligeros como peces azulados

Y esa estampa del pasado, inmensa luz de grises pensamientos

Las piedras como dulce rocío de la tierra

La idea suave del mar lejano y puro de sales plateadas

El convencimiento puro de las armas militares recostadas en las sombras

La arena limpia, blanca, pura, de treguas de amor regadas

Profundidad cómoda de carnes y deseos

La batalla finiquitada de las paredes relamidas en la arena

Los fantasmas negros enterrados y de manos anuladas

Los fantasmas blancos de pieles in-mutantes

Los fantasmas blancos por las palmeras recordando

Los fantasmas blancos después de la batalla

Los fantasmas blancos aterrados de amores y respetos

Aparte de Ilona Llega con la Lluvia

“Empezaron a desfilar los recuerdos. Con los ojos secos, sin el consuelo del llanto, transcurrieron largas horas en ese último intento de mantener, intactas por un momento todavía, esas imágenes del pasado que la muerte comenzaba a devorar para siempre. Porque la muerte, lo que suprime no es a los seres cercanos  y que son nuestra vida misma. Lo que la muerte se lleva para siempre es su recuerdo, la imagen que se va borrando, diluyendo, hasta perderse, y es entonces cuando empezamos nosotros a morir también (...) Su ausencia definitiva era algo que me costaba tanto trabajo, tanto dolor, tratar de imaginar, que prefería volver de nuevo a los recuerdos. Allí encontraba, aún, un refugio, efímero y endeble, pero, en ese momento, el único al que podía acudir para no caer en la nada.”

Alvaro Mutis

Avatar… ¿Un viaje al Futuro? ¿Al pasado? (3.7/5)

Una película de James Cameron siempre tiene dos ingredientes, uno, una historia central de amor, y dos, muchos millones de dólares. Sin embargo hay un tercer ingrediente que no esta en Avatar por fortuna, y es lo insípido de sus películas. Avatar es una comunicación directa, el deseo de tener una voz sumamente propia que logra llegar, es una metáfora melancólica de un pasado que aun nos duele, y que nos debe seguir doliendo. Pero lo magistral es como con un tema de ciencia ficción pura, logra remover fibras de nuestra historia, de nuestros antepasados. Imágenes y textos que transportan a un lugar mágico apoyado por el avanzado manejo de los efectos especiales. Una historia de una tierra agónica y muerta que solo da como solución la búsqueda de otro espacio para habitar, donde como ya paso, la ambición arrasa con la relaciones sencillas de los seres vivos con la naturaleza, todo en Avatar es un símbolo. Sin embargo es demasiado bueno para ser verdad, el final entra en la “espectacularidad” de Hollywood de una acción extensa e innecesaria (¿Necesaria para la taquilla?). Tambien se torna irremediablemente predecible y un romance empalagoso.  Pese a esto es bueno que una opción de reflexión y crítica este barriendo con la taquilla, ya que es una historia que vale la pena ver no sólo por lo que entretiene sino por lo que plantea.