Un dolor de oído repentino atravesó de pronto la vida quieta de un pasajero descendiendo hacia la urbe, como agujas acecinas en la madrugada, agujas resplandecientes de platas concéntricas de la luna. Buenos Aires es una ciudad melancólica, pausada dentro del acelere, de los pasos repetitivos y constantes de personajes del pasado, es como viajar en el tiempo para ir a un tango repiqueteado y suave que llora lagrimas de amor, de pasión, de sexos extintos, de un colombiano respirando hondo, con el susurro suave del dolor empecinado, de ideas Bogotanas clavadas con fuerzas de pinceladas de acero con cianuro.
Corrientes…. Oh corrientes, en corrientes corren letras y sonoros gritos de bandoneón que se mezcla con las voces, con che, con el Sho (Yo). Y la sonrisa, que sonrisa, tu sonrisa! Reir por estos días como olvidando todo, como si no doliera Bogotá, como si lo que pasará no fuese el final, sino tan solo un principio de lo que viene… Constitución y sus rieles que ha visto por tantos años a los personajes partir y llegar, las lagrimas en sus pisos, la espesa niebla que se traga los trenes y se consume todo, por años, a veces por siempre.
Ver la vida desde afuera, rodeado de tantas personas diferentes, esa pequeña construcción de historia pasajera hace que todo se vea diferente, que las cosas se clarifiquen, que uno deje la mentira auto-inventada para creer que si es posible, y que todo esta vez si que es diferente… Todo es lo que aparenta ser, ni menos, y jamás será diferente.
Buenos Aires es una ciudad donde Mercedes Sosa es simplemente Mercedes, se respira su canto en eco retumbando en el colon, en la Av de Mayo y con más fuerza por corrientes… Que ciudad tan extremadamente triste, pero al mismo tiempo viva, todo el amanecer salpicado de fuego, de miradas apacibles, tranquilas…
Dejar a Buenos Aires de manera prematura, para llegar a esta tamaña decepción llamada Bogotá, y no por ser ella, sino por aguantar todo lo que en ella pasa.
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