http://blip.fm/CasasDJ

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EL POETA PIDE A SU AMOR QUE LE ESCRIBA

 Federico García Lorca

Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.

El aire es inmortal. La piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.

Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.

Llena pues de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.

El amor es como la energía no se crea ni se destruye, se transforma

La noche de viernes bogotana. Los labios secos luego de la presurosa caminata por la séptima. La vida en un resumen es una búsqueda de amores. Amor al trabajo, a la familia, al otro o a la otra. Pero en que consiste brevemente todo? Un impulso sanguinolento de la fé. Como conclusión extraña de ingeniero es que el amor no se crea ni se destruye, tan sólo se transforma. Aunque inexplicable se nos tornen dichos cambios. Bogotá, cerveza y cigarrillo.

¿Que será?

Hay noches, o días, pocos, mínimos, extraños, desorbitados…. Días en que siento de repente una sensación extraña, de esas sensaciones incontrolables en que me agobia un temor lento, hondo, sin compas… Es el vacio que se va abriendo en el pecho, a veces baja al estomago… Indescifrable, irreconocible, irreparable… Sin sentido, sobre todo sin sentido… Los zapatos están lustrados, la ropa está lista, los recibos están pagos… Sin embargo el vértigo es de montaña rusa en plena tempestad que va avanzando… Es curioso sentir temor cuando no se tiene un aparente motivo, la tranquilidad de las sonrisas plenas de la tarde estuvo a más no poder… Seguiré pensando a que se debe… ¿Que será?

El secreto de sus Ojos… (¿Y Si fue así porque no me llevaste con vos?) (4.2/5)

Luego de la avalancha de premios (incluido el Oscar a mejor película extranjera) es una necesidad casi ineludible ver esta película Argentina dirigida por Juan José Campanella (El Hijo de la Novia), y protagonizada por Ricardo Darín y Soledad Villamil. La película va moviéndose en recuerdos, recuerdos de los años 70´s, todo enmarcado dentro de la investigación de un asesinato, sin embargo pese a que todo pareciera girar en torno a esto, no es más que el marco de algo que se disfruta en cortos instantes, si se mira más adentro, el amor. Amores que se mueven dentro del miedo, los silencios, el dolor, la muerte, las distancias, y las circunstancias, circunstancias que siempre son las que mueven todo como ruedas ligeras en pisos aceitosos. La fotografía y el guion son magistrales, dan ganas luego de verla de decir muchas cosas a muchas personas, de decir te amo, de decir: ¿Qué paso?, y este es el gran valor de la película, enmarcar el amor dentro de la vida misma, el amor existe pero también existe el trabajo, los asesinos, otras relaciones, los años… Una película donde el amor es el protagonista sin serlo, sin siquiera parecer que lo es. En una escena la protagonista Irene Menéndez-Hastings (Soledad Villamil) le dice a Benjamín Esposito (Ricardo Darín) sobre un recuerdo ¿Y si fue así porque no me llevaste con vos?, y esa fue la pregunta que queda suelta en el aire… en los años…

Llovizna Odiosa

Odio las calles lentas en tardes errantes de locura

Los cuchillos rompen los cielos como aviones asesinos

Las nubes cerradas en llantos salinos por la piel

Extensas llanuras de muslos agrietados por ortigas escarchadas

Los océanos no se alzan en euforia con ánimo de tumbar las naves

Imperiosas todas estas se aproximan con sonrisas de malévolos halcones.

El amor da tregua a cadavéricas navajas

Los corazones se descompensan perennes por un pasado que no ha muerto.

Odio la imprecisa sentencia de mi corazón atolondrado

Como nieves lentas en las noches de mis brazos adoloridos

Por la libertad que deja tu cuerpo entre mis sabanas

Odio… Odio… Odio Tu boca, Tus pies y tu aliento que queda en mi garganta

Contra La Pared

 ¿Que pasaría si la vida fuera más sencilla? ¿Qué pasaría si de pronto uno se encuentra con las personas en el momento justo para la felicidad? La pared no es sólo lo que nos encierra a diario, también la que nos protege. Construimos paredes de colores, paredes negras, paredes con ventanas que dan al pasado… Pero cuando se cierra la ventana y la cortina cae quedamos nosotros solos con ella, en esa situación incomoda en que desearía que todo fuese más fácil; que un ligero temblor las tumbara de pronto, quedando en un inmenso bosque, rodeado de arboles, de un sol tenue pero complaciente, y porque no, con esa buena compañía que a veces dejamos pasar de largo, sin saber que nos perdimos de amor, de llanto, de instantes y de vida. 

Buika… Buika

Buika apareció de pronto a un ladito del escenario, la espesa bruma del humo y la oscuridad solo permitió ver su esplendorosa sonrisa y entró con cámara en mano a aplaudir y a capturar en el tiempo a su pianista. Tan sólo Buika tiene esa capacidad de traspasar no sólo la grande o corta distancia, sino en mí logró también revolver el tiempo, un pasado muerto, un presente incomodo y un futuro repleto de esplendor. La voz de Buika parece salida de la tierra, como un sol negro que se enterró de pronto y hecho raíces, pero que en una noche de Marzo bogotana nos alumbró con esa luz de su sonrisa y esa sincera alegría contagiosa. Eso si fue una Buika breve, como el instante en que uno va en un carro a toda velocidad y ve de pronto a una persona en la calle que lleva por años queriendo ver, pero que el acelere de las llantas por la autopista no dejan si quiera que uno grite un profundo y sentido TE QUIERO. Todos fuimos por una noche Buikas.

Mi ventana

El aire es fresco desde mi ventana de la infancia… Los recuerdos son remolinos revueltos de humo azul con hu hu hu please to meet you y la noche silenciosa, ese silencio natural de grillos, de ladridos de perros lejanos, de un cielo negruzco y de coladeras mentales de campo y olor a tierra con Pink Floyd… Mi cuarto de la niñez parece contado por Gabo y varias mariposas que se han entrado por la ventana, en particular una blanca que esta en el piso ya sin poder volar, al parecer el piso por donde corrí años atrás con mis tenis Bubble Gummers es ahora un lecho de muerte del bicho que parece artificial… Así son mis noches de vuelta en la casa paterna… Y soy yo de nuevo, el que nunca he dejado de ser… Quisiera que un aletazo me borrara la mente y que sólo quedara este instante… La mariposa blanca, Pink Floyd, el cuarto de mi infancia… Y YO….

El indiscutible Anticristo (--/5)

El director Danes Lars Von Trier presentó su anticristo en Cannes, cuentan que el distinguido público envueltos en sus costosos trajes de diseñador, abuchearon su película; no con un trago de Wisky en las rocas; sino literalmente chiflada al final de la proyección, sin embargo algunos pocos aplaudían en el fondo, sonido que se fue apagando como una hoguera que la tormenta no perdona. Luego de esto cuentan también que le preguntaron acerca de esto, a lo que él respondió que Anticristo es su mejor película y que él es el mejor director de cine del mundo. 

Lars está saltando de géneros, pasando del drama extremo al cine “documental” (Las cinco condiciones), a la comedia (The Boss it All), y ahora con Anticristo en el género…. Es una película imposible, de esas que mantienen al espectador atento y sentado en la silla sufriendo, incomodándole lo que ve, lo que escucha, lo que piensa… Anticristo una película cuyo género es el “límite”, porque lleva todos al límite, al espectador, a los críticos de cine, a los blogs, a los demás directores, al público de Cannes y su champagne…

Una película para ver, para “disfrutar”, para incomodarse, para ir a un nuevo e inusual mundo cinematográfico. Yo mejor no hablo nada de la película, me es imposible decir algo más de ella; simplemente concluiré diciendo que no es para abuchear (esto sería lo último), tampoco para aplaudir, simplemente para encender la luz y fumar un cigarrillo lentamente mientras se va volviendo a la calma.

El Barcino en cenizas por el Huila

La muerte se aparece por las esquinas como briosos toros en una tempestad pausada, extrañamente pausada; pero contundente como para recordarnos la noble labor de la vida. Hoy a la madrugada murió Jorge Villamil, uno de los más profundos y acertados compositores colombianos… su sangre jamás fue roja solitaria, sino tostada de amarillos e inundada de salados azules mezclados por una pasión por la música, que en un últimas no es más que una clara visión particular de la vida. No la vida a la que nos lanzamos cada mañana al despertar, sino esa que se queda encerrada en las habitaciones, en los pechos, debajo de las costillas, del cráneo, de los veloces impulsos eléctricos de la cabeza.

Atrás escribió para contarnos lo que es el oropel, que la vida es una ruleta que en las vueltas locas ganamos oropel… Que si apostamos al amor cuantas tristezas cuantos desengaños… pero que qué más da, tomemos este trago y brindemos por la vida, pues todo es Oropel…

Y como olvidar que hay un novillo por allá bello en la sierra, que en los tiempos de la violencia se lo llevaron los guerrilleros, y que animamos con un arre esa alma de acero, y esa mirada que lleva fulgor de torito fiero… el Barcino, que es la metáfora hermosa de tantos y tantos Colombianos que caminan a cuatro patas, dos que los sostiene y las otras son la valentía y la libertad…

Él quedará siempre en el ambiente del Huila, no sólo por sus cenizas que esparcirán allá, sino por ese sonido que la tierra guarda, que los árboles impulsan, que la cuevas encierran como un eco y que irremediablemente a mí me llevan a mi abuelo, a mi infancia, y a otras cosas que ya para qué recordar…

Happy And Real By Charly García

Sometimes I look all the world trough.
Sometimes I see the sky in you.
You look so pretty now, you're my baby, you are my love in time.
Sometimes you feel like me.
Sometimes I just kiss you and I fell free.

Bogotá Retorna Gris con Pony Malta

Las nubes nuevamente están cumpliendo esa labor precisa de aplastar la luz de la ciudad. Un cigarrillo en la esquina ha sido apagado, y el humo lento sube a encontrarse con un más espeso y denso gris que llega a la cita con una Bogotá caliente como si se hubiera transportado en complicidad con dioses volátiles a tibias zonas tropicales…

Ya se escuchan los gritos de poetas en manada que responden al ambiente desgastado y al cemento que se endurece nuevamente en estos días. Las ventanas son paisajes de azul adormecido, de luces acalladas, de sombrillas negras que ocultan bajo sus telas transeúntes pensativos, taciturnos, acelerados por la lluvia fina que no permite que olvidemos antiguos tiempos de busetas verdes y olor a chocorramo con Pony Malta; y es que los nubarrones se hacen cómplices de los versos, de las angustias, del humor de ocaso que asoma en las esquinas de la 30 con 45.

Bogotá vampiresa, que el sol la daña un poco, que le quita ese deleite simple por los abrigos y las bufandas, y las corbatas ajustadas que incomodan menos… Hoy desperté de pronto viendo que todo era un poco más oscuro, y me di la vuelta para seguir durmiendo, confiado, esperanzado, en que despertar de noche es una martirio que mi corazón poco resiste y que se acelera con ánimo explosivo, pero fue en vano, los sonidos furiosos de las calles me dijeron que ya no era la noche, solo que Bogotá se arropaba nuevamente de su antigua y bella capa de oscuros gases manchando el cielo.

Con la Pata Pelada…

Por Rafael Chaparro Madiedo.

Nadie sabe nada. Nada sabe a nadie. Todo sabe a nada. Nadie habla. Nadie Oye. Nadie ve. Todos en sus casas, que cosa más triste. Sugar, sugar, sugar. Pacheco, Pacheco, Pacheco, la triste metáfora de un país que aplaude en el Jorge Eliecer Gaitán un espectáculo alienante. 250 Millones de pesos ha recogido hasta el momento Sugar, una lobocomedia musical que no tiene mayor sentido en nuestro país. Es cierto que el arte es universal, pero Sugar no es arte. Hay que guardar el sentido de las proporciones. Es como si en un teatro de Chicago, una compañía decidiera montar una coreografía de la ”La Pata Pelada” y la bailarina principal fuera Farrah Fawcet. 

No hay derecho a que mientras otros intentos de hacer buen teatro estén casi al borde de una quiebra por aquello de “circunstancias que todos conocemos y que es mejor no mencionar”, Sugar, una comedia sin mayores meritos, esté arrasando. Y no es que el público acuda a este evento porque sea un espectáculo de calidad. Por el contrario, lo que se privilegia aquí es la cantidad. Derroche de luces, vestuario, escenografía, música y estupidez. Con Sugar se ve hasta qué punto el gusto del público colombiano sigue determinado por los esquemas fáciles y comerciales del enlatado gringo.

También es la ocasión para lucir los trajes comprados en Unicentro y el perfume del San Andresito antes de aplaudir a Pacheco, en el papel más horrendo de toda su vida. En verdad la sociedad bogotana hace el ridículo en el ”foyer” del Jorge Eliecer Gaitán, luciendo sus trajes y poniendo cara de que están en un recinto de Broadway. El Hablando al estilo “papa caliente”, lo mejor de la carrera séptima con 42, Javeriana Boys & Girls, se impone allí mientras lo más exquisito del humo de los tabacos de contrabando invaden la sala. 

Pero mientras adentro María Cecilia Botero y todos sus lobeznos acompañantes hacen el oso más grotesco de esta vida y la otra, afuera la realidad es otra. Piquetes de Pe Emes por aquí y por allá. Requisas, luces de neón rotas, tristes, desgarradas como la carretera séptima un viernes a las ocho de la noche, septiembre negro, negro septiembre, negro, negro piquete, afuera no es Sugar, afuera es Purgar, purgar el hambre con un pedazo de pan viejo y caldo maloliente, purgar la tristeza de los gamines con paraísos amarillentos de bóxer que se pegan a sus cerebros vivos como serpientes mas allá del asfalto, afuera es purgar la realidad nacional con soldados, no hay soluciones, no hay, no hay, no hay, a ver sus papeles, póngase contra la pared, abra las piernas, su cedula, su libreta militar, a ver, no, no, no, adentro una comedia musical insulsa, Pacheco va, Pacheco viene, osa va, oso viene, Sugar, oso, sugar, oso.

Articulo de la Revista Consigna, en la que el escritor Colombiano tenia una columna llamada Luz, más luz! En los años 90-s

Sabiendote

Este es un escrito de ya hace muchos meses, hoy sin querer lo topé, y no hizo más que aclarar mi idea de que la escritura en mí, es un acto de impulso, mi mente se llena de sangre, de energía ceremonial o no se qué, pero que no soy yo realmente, sino es un pulso de ser que vive adentro y que me conocé más de lo que mi conciencia me permite... Me costó creer que esto lo escribí yo, no lo recuerdo y no me imagino escribiendolo (No porque lo consideré bueno, sino por el sentido del mismo)... Lo comparto.

Sabiendote

La mañana pura de tulipanes con rocío

Saber que hablas de lo que no eres

En la mañana de cielos aclarados por el viento

Y verte inteligentemente bell@

En un medio día de simples patos en manada.

Y son los días veloces por los campos

Por los pueblos que guardan la guerra tras sus puertas.

En tus manos todo lo verde se hace carne

Lo rojo se hace tierra

En una noche de rostros desconocidos tras las tumbas.

Saber que te sabes menos de lo que alumbra por tus ojos

Que la realidad de un mundo simple te apalea.

Que la belleza no soy yo ni intento parecerlo.

Que la sal de las montañas golpea de adentro para fuera.

De los ojos a los parpados

Del estomago a la boca

Del Corazón a la cabeza

No Sueñes Que se Acabo

Estos días he tenido un poco detenidos los ejercicios de Miranda July, por dos razones, uno porque los días me quedan cortos, mi trabajo me tiene con el 100% de la mente, el tiempo, y la energía, que de manera extraña esta siendo subvalorado y juzgado con una facilidad que asombra, que me asombra y me seguirá asombrando. Pese al desencanto y desmotivación continuare con la dedicación. La segunda razón es porque me he quedado en una actividad de cantar una canción, es un cover, que para mi caso quedó con el nombre No Sueñes Que Se Acabo, y ha sido complicada la actividad, espero el fin de semana sacarla adelante. Pablo cantando, cosa extraña.

Ha llegado el momento de repensar y replantear mi vida, es como si en una especie de ceremonia de avatares y desencuentros, dioses lejanos pretendieran de mí, una misión hasta el momento desconocida, pero que muestra caminos, palabras, y horizontes que se abren como una selva húmeda que llama e incita al peligro, a enfrentar bestias interiores como fuegos, y de ríos repletos de penumbra, miedo, pero con una extraña luz al fondo como profundos lagos hundidos dentro de la misma agua, como pilas bautismales que prometen resurrecciones venideras…

Najwa lanzó nuevo álbum pero aquí no se consigue, y en la WEB aun no esta… Pero si he sentido gran amor en la distancia por ella. Debo comentar algunas películas que he visto pero no se cuando será, cuando amaine la marea, cuando el tiempo regule su paso desorbitado con el que anda… Será ya el momento?... El Sur… El Sur… La selva está hacia el sur del continente… el río esta encausado, solo falta que me lance en una estrecha balsa de débil apariencia…

Solo el amor de las personas que me rodean… el apoyo, la entrega… su amor es mi salvación… Vivo feliz con la clara idea de lo mucho que me da tantas personas… La vida debe desacelar su paso, y yo debo acelerar los míos…

Fantasmas Blancos

"Sentimos una molestia singular, como si estuviéramos violando la intimidad de un ser que sabíamos ajeno y desconocido" Maqroll, Álvaro Mutis 

El susurro suave de las hojas en las bibliotecas

Las hogueras repentinas en el centro de los anaqueles claros

La púrpura imagen de los candelabros alineados

Los pies ligeros como peces azulados

Y esa estampa del pasado, inmensa luz de grises pensamientos

Las piedras como dulce rocío de la tierra

La idea suave del mar lejano y puro de sales plateadas

El convencimiento puro de las armas militares recostadas en las sombras

La arena limpia, blanca, pura, de treguas de amor regadas

Profundidad cómoda de carnes y deseos

La batalla finiquitada de las paredes relamidas en la arena

Los fantasmas negros enterrados y de manos anuladas

Los fantasmas blancos de pieles in-mutantes

Los fantasmas blancos por las palmeras recordando

Los fantasmas blancos después de la batalla

Los fantasmas blancos aterrados de amores y respetos

Aparte de Ilona Llega con la Lluvia

“Empezaron a desfilar los recuerdos. Con los ojos secos, sin el consuelo del llanto, transcurrieron largas horas en ese último intento de mantener, intactas por un momento todavía, esas imágenes del pasado que la muerte comenzaba a devorar para siempre. Porque la muerte, lo que suprime no es a los seres cercanos  y que son nuestra vida misma. Lo que la muerte se lleva para siempre es su recuerdo, la imagen que se va borrando, diluyendo, hasta perderse, y es entonces cuando empezamos nosotros a morir también (...) Su ausencia definitiva era algo que me costaba tanto trabajo, tanto dolor, tratar de imaginar, que prefería volver de nuevo a los recuerdos. Allí encontraba, aún, un refugio, efímero y endeble, pero, en ese momento, el único al que podía acudir para no caer en la nada.”

Alvaro Mutis

Avatar… ¿Un viaje al Futuro? ¿Al pasado? (3.7/5)

Una película de James Cameron siempre tiene dos ingredientes, uno, una historia central de amor, y dos, muchos millones de dólares. Sin embargo hay un tercer ingrediente que no esta en Avatar por fortuna, y es lo insípido de sus películas. Avatar es una comunicación directa, el deseo de tener una voz sumamente propia que logra llegar, es una metáfora melancólica de un pasado que aun nos duele, y que nos debe seguir doliendo. Pero lo magistral es como con un tema de ciencia ficción pura, logra remover fibras de nuestra historia, de nuestros antepasados. Imágenes y textos que transportan a un lugar mágico apoyado por el avanzado manejo de los efectos especiales. Una historia de una tierra agónica y muerta que solo da como solución la búsqueda de otro espacio para habitar, donde como ya paso, la ambición arrasa con la relaciones sencillas de los seres vivos con la naturaleza, todo en Avatar es un símbolo. Sin embargo es demasiado bueno para ser verdad, el final entra en la “espectacularidad” de Hollywood de una acción extensa e innecesaria (¿Necesaria para la taquilla?). Tambien se torna irremediablemente predecible y un romance empalagoso.  Pese a esto es bueno que una opción de reflexión y crítica este barriendo con la taquilla, ya que es una historia que vale la pena ver no sólo por lo que entretiene sino por lo que plantea.

2009-2010

Hoy me desperté con ganas de ver el sol

Hoy me desperté con ganas de perdonar

Hoy me desperté con ganas de recibir perdón

Hoy me desperté con Locura Mía

Hoy me desperté con ganas de caminar

Hoy me desperté con ganas de usar lentes oscuros todo el día

Hoy me desperté con ganas de llorar

Hoy me desperté con ganas de dormir

Hoy me desperté con ganas de sonreír

Hoy me desperté con ganas de ir a Atlanta

Hoy me desperté con ganas de abrazar

Hoy me desperté y me reconocí en el espejo

Mañana quiero ver la luna

Mañana quiero perdonar

Mañana quiero que me hayan perdonado

Mañana quiero seguir con Locura Mía (Que mierda!!!!)

Mañana quiero correr

Mañana quiero tener mis ojos al viento

Mañana quiero llorar menos

Mañana quiero dormir más

Mañana quiero carcajear

Mañana quiero que estés en Bogotá

Mañana quiero besarte nuevamente

Mañana quiero ver en el espejo y reconocerme mucho más.

HOY Y MAÑANA QUIERO LEARNING TO LOVE YOU MORE… WHAT DO YOU WANT?... PLEASE, TELL ME… TELL ME MI AMOR…

Breve Buika con su último Trago...

Comentario de Concha Buika sobre lo que significó para ella la música de Chavela Vargas y el hacer su disco El Último Trago.

"I can explain [it] like this: when you break up with someone you used to love and start to see them as a monster - just because it's over. But that person isn't really a monster. He's still the same person you loved once.

You are the one creating the monster. And you let yourself turn your memories into monsters and then you turn into a monster yourself. You let your pain victimize you. Performing Chavela's songs taught me not to be a monster."

Concha Buika

Donde se cuenta mucho y no se dice nada. Savage Grace (3/5)

Una película del 2007 que hasta ahora se asomó por estas nuevas calidas tierras Bogotanas. dirigida por Tom Kalin , cuenta la historia de la familia Baekeland, de cómo Barbara Daly (Julianne Moore) entra a formar parte de la alta sociedad al casarse con Brooks Baekeland (Stephen Dillane), un americano acaudalado heredero de una  importante fortuna, con el cual tiene un hijo y todo lo que pasa los años posteriores. La historia esta basada en hechos reales, lo cual le da un poco más de disposición al espectador al momento de entrar al cine. Sin embargo pese a que cuentan la historia con una buena fotografía, perfectas locaciones y un vestuario bellísimo, al final queda el espectador como si faltará algo, como que la asincronía de las piezas hiciera que de algún modo no encaje. Se destaca la bellísima Julianne Moore con su actuación llena de luz, es como el plato fuerte de la película y quizá es en ella que recae la gracia de ir al cine.  La película fue rodada gran parte en España lo cual permite tener cierta cercanía y no sentirla como una película americana más. En contraste a Julianne se tiene un final que desencanta y una historia que se cuenta pero en la que sin explicación pasa mucho pero no se queda nada.

Violencia

Esta noche he tenido que presenciar una escena de violencia de Transmilenio en que los puños estuvieron de una lluvia tan tupida que hasta vi mujeres golpeadas por hombres, con dolor solo me eché a llorar, sentí de golpe la contundencia de la naturaleza que tenemos los seres humanos… Esa misma naturaleza que me ha hecho también ser violento con mis palabras, gestos, miradas (hasta con las personas que amo profundamente), que me hace repensar el motivo por el cual vale la pena vivir… Cómo podemos ser tan violentos?… Cómo he podido ser tan Violento?. Me enjuago las lágrimas, no sirven, lo que sirve es cambiar… Cambiar… Mejorar.

Previus...

"¿A donde se fue todo? Me destroza la idea de no saberte, no tenerte, no besarte, la certeza dura de tu ausencia, aun salgo a la calle con el temor de toparme contigo y no resistirlo, cómo resistirlo si es que mis brazos se han quedado sin fuerza para abrazarte, y mi voz ya no dice nada, las palabras se han muerto y solo renacen en un papel para vivirte en la distancia"

La Ciudad

Las esquinas se repiten como en un sueño cruel

Líneas rojas como entrecortadas venas por la carne

Ausentes transeúntes indefinibles sin muestras de la piel

Es la ciudad que ya no sabe más

Los enrejados de las casas siempre huelen solo a eso

El asfalto cotidiano da un claro rumor de sombra

Los lugares enrarecidos son imágenes permanentes en la frente

Los edificios se caen de a poco en una profundidad que espanta

Es la certeza, es la claridad hermosa de la noche

El dolor eterno de los campos

Las tiendas abiertas en una noche sin ti, amor

La ciudad es una verdad que miente el aliento de la Luna

Aburrida rutina de carreras y de calles

De números dorados colgando en los ladrillos

Y adentro los dolores, las pasiones y los olvidos interminables

Que olvidarte es revivir el motivo del olvido

Sacrificar la presencia de una Bogotá que se muere de a pocos

Correr adormilado en un ave sin retorno

Las fuentes y los parques se secan como si fueras tú la lluvia

Un rocío lento me recuerda que al partir todo pasará

14 de Noviembre de 2009

Pablo F. Casas.

Cuan Lejanos

Cuan lejanos se sienten los témpanos de hielo del abismo norte
Tus palabras retraídas en perdidas notas empastadas en lo poco que queda del pasado
Los recuerdos difusos y empotrados en mi mente de piedra y de ballesta
Los relojes disonantes y afiebrados que se cuelan por la ausencia


Suicidas notas escribiría al ver tu cuerpo redimido entre anturios de cristal
Con fuerza de poetas en delirio te arrebataría del placer
Entre rudas cuestas de montañas perpetuas y blanquecinas el tiempo inmolaría
Pero ya nada puedes ver, es la nieve amor…. Es la nieve


Cuan lejanos el uno del otro en este lago congelado de cabezas en el fondo
La mente carcomida desde adentro por estas lunas de oleo adormecido
Que los años no perdonan los recuerdos, que las muertes se suceden en cadena
Cuan lejanos amor, por estas mieles frías tan eternas….
Cuan lejanos… Cuan lejano tú, que yo aun estoy que no me voy

Pablo Fernando Casas

10 de Noviembre de 2009

Hace mucho tiempo que te quiero… El amor mas allá de los años…(4/5)

Como de costumbre en Colombia se tiene el feo habito de hacer los “estrenos” de las películas mucho tiempo después de su real estreno. Esta película es del 2008 y luego de más de un año al fin la tenemos en cartelera. Pese a todo vale la pena la espera.

Hace mucho tiempo que te quiero es la opera prima como director de Philippe Claudel. Es una película que aborda el tema de la vida de las personas luego de haber pasado mucho tiempo en prisión, en este caso una mujer llamada Juliette (Kristin Scott Thomas). La película resulta sumamente íntima y calmada pese a la fuerte carga emocional que manejan los personajes. Las actuaciones de las actrices Kristin Scott Thomas y Elsa Zylberstein (Lea, hermana de Juliette) son firmes, serenas, contenidas y de una gran armonía, además de ser los personajes principales logran capturar al espectador con sus miradas y con sus movimientos pausados.

La música por momentos parece no encajar con la película, como si fuese un sonido externo o de otra sala que se alcanzó a colar, sin embargo puede ser la intención del director el querer quitar la carga dramática a la música para dejarla recaer en los personajes, no obstante resulta disonante.

El título puede hacer pensar en una película romántica, de una pareja Parisina que luego de ciento y un problemas logran quedar juntos y felices, con estupefacta sorpresa este no es el caso, porque muestra otro tipo de amor, el amor que no se dice, el amor que se vuelve oscura distancia, el amor que no parece amor, el amor en fibras más profundas como lo es el amor de familia, el dolor de familia, los afectos interrumpidos. Y es este el gran valor de la película, el no caer en un lugar común sino explorar otras cosas, otras reflexiones para finalmente entender a nivel general que aunque a veces puede no parecerlo Hace Mucho Tiempo Que Te Quiero.

Tú

Laberintos en sueños como casas de horror y de calor
Las palabras de un lado para otro como cartas de tréboles y picas
Toda tú, hermosa acompasada con el viento en la ladera
Toda esbelta, etérea, blanco diamante sin igual
Tú, sencilla Tú, Tú, valiente Tú

Corro, me planto y me preguntó que vendrá?
Si las paredes ya están cayendo encima de mis pies.
Y mi pecho se abre de pasión.
Tus aladas manos desde adentro apenas se ven
Y las mías aun luchan por bailar entre la tinta y el pincel
Tú, perenne Tú, Tú, ausente Tú

Luz, Oro, Oleo, leche, tu pelo, piel, carne, *******
Tan frágil en el césped te ves,
Pero ya las puertas con sangres amarillentas están
Son demonios Amor, son demonios todos ellos
El tiempo es un recuerdo lejano y surreal
Tú, bella Tú, Tú, eterna Tú

23/09/2009 Pablo Casas

Este poema ha sido ligeramente modificado para la publicación en este Blog

La Noche

La noche diáfana.
La lluvia repetida en claros resplandores de cristal adormecido.

POEMA II (Domingo)

Nacida esta la sagitaria en medio de mi pecho
Mis venas raíces secas de líquido ferviente
Llenitas sin par con sal y con arena
Letargo eterno de horas que pasan, de ausencias asesinas
De silencios esparcidos en el tiempo



……………………………………………………
……………………………………
…………………………
…………
…..
.

Pablo Fernando Casas

2008

Porque el Último Trago es el mejor de todos 5/5

Buika tienen esa naturaleza extraña que la hace indefinible, bellamente indefinible. En sus 4 discos ella ha logrado cantar un poco de todo, pero reinventando cada uno de los “géneros” que decide explorar. Este ha sido el turno para las rancheras, si bien en su anterior trabajo niña de Fuego ella ya había hecho acercamientos a las letras del país Mexicano, en este álbum decide arremeter con toda.

Es un disco tributo a la siempre viva Chavela Vargas, a esos temas que en voz de la Vargas han pasado años y han demostrado que el dolor y el desamor tienen una belleza desgarradora. Sin embargo las canciones no suenan a esas rancheras lejanas y confundidas en el tiempo y la melancolía, sino que por el contrario están repletas del sabor del Jazz Latino, de ritmos diversos, y es aquí cuando se siente la fuerte presencia de Chucho Valdez, el compañero de viaje de Buika por estas canciones con sabor a chile Mexicano, pero con aroma a Cuba.

Este es un álbum imposible, de los que nadie piensa encontrar en una tienda, de los que por más que uno se resista a creerlo es verdad, canciones que suenan frescas, como si hubiesen estado bajo el sol durante décadas para ya en estos días zambullirse en un mar placido y refrescante llamado Concha Buika. Se destacan las versiones de las canciones Se me hizo fácil (Primer lanzamiento), Las Ciudades, Soledad, En el último Trago y Vamonos.

Como la misma Buika dijo en una entrevista recientemente sobre las canciones Mexicanas, aplica para El Último Trago, al terminar de oírlo uno entiende que no eras tan victima ni la otra persona tan culpable…. Solemnizar el dolor.

La Caja de Pandora, Una Caja de Sorpresas (4 1/2)

La caja de Pandora de Turquía es una película que con sencillez y sin ninguna pretensión de fondo lleva al espectador a lugares inimaginables de reflexión, sobre la soledad, el amor, la libertad, los recuerdos y el tiempo.

La directora Yesim Ustaoglu que completa su cuarto largometraje teje una historia sobre una anciana interpretada por Tsilla Chelton, que padece de alzhéimer y alrededor de este hecho los demás personajes van mostrando sus angustias, dolores y soledades escondidas. La interpretación de la francesa Tsilla Chelton es arrolladora, certera e impresionante, al ver este papel se puede pensar que Tsilla Chelton llego a donde nadie mas podrá llegar.

Ganadora de premios de festivales y bla bla bla, pero lo importante es verla, darse el regalo de ver algo para toda la vida. Aun esta en la cartelera de los Cines Colombianos.

Tus líneas azuladas en la noche

Tus líneas azuladas en la noche

Como mares delirantes por tu piel,

Cuatrocientas conchas son tu pecho claro

De hielo en ardientes brazas es tu abdomen que no logran derretir

Y el vaivén cómodo de tus manos como prolongados caballos en cárceles de miel

Si es que el tiempo ya no es tiempo

Y lo morado marca el compás de las palabras

Cual metrónomo que se resiste a detener.

Y como no atacarte plenamente

Si los cielos grises ya no pueden disiparse

Si mi tiempo ya no es tiempo

Que el azul derrama lágrimas de goce

Con tibias escafandras que quitamos con afán.

Y como no escribirte abiertamente

Si tus piernas con las mías se asfixian de placer

Pablo Casas.

Septiembre de 2009

Poema I (Sabado)

Entrecortados están los témpanos de hielo sobre la mar,
Un mar lánguido y helado con algas disecadas,
De peces negros y suaves relámpagos plateados
Cardúmenes y cadavéricos emplastados en las rocas
La garganta toda mar, la garganta toda frío


Ondas rápidas atravesando el cielo,
Los colores pálidos y temidos, los colores que son dolor y sangre
Sangres oscurecidas y enmohecidas por los hechos
Por la historia no contada, por los látigos jadeantes y victoriosos de la muerte
Muertes sucesivas empapadas de nimio licor



Cuan agotadas están las calles
Extinguidas por las suelas duras de indignos transeúntes.
De noches blancas con temerarias lunas manchadas de saetas
Pero acaso ¿Ya es de día?
Doliendo el espejo en medio de la plaza Valdez está. OH pecho cristalino e impuro de lirios perfumados

Pablo Casas G.

2008